SE TAPER LA CLOCHE par Joe Krapov

Gloups ! Gobée, baguenaudant, avec sa bague et son bagout, par ce bug ambulant. Ah la la, quel dégoût !  Quels dégâts ! Quel goujat renégat !

Et l’autre, comment le lui dire ? Il avait le dos si tourné tandis que de Nini l’animal vert et rosse ne faisait qu’une bouchée de ce tournedos Rossini ? Allez, lançons-nous !

- Si, imbibé de packs de Kro – chacun sa croix, chacun son choix de ce qu’il boit – tu ne crois pas, lascar, qu’à Pâques, malgré le froid, trois rois gras de Groix dont un bronzé, sans voix, broyant du noir parce qu’ils sont en proie au doute sur la route, enfourchent leurs chameaux, dont un zébré, pour s’en aller haler au soleil du désert mystérieusement halés par une étoile au ciel, alors ne lis pas ce qui suit, l’ami  : l’image du crapaud, les mots de Joe Krapov, mon pauvre un peu barjot qui travaille du chapeau, tu en feras si peu de cas dans le moka de ton cerveau que j’aurai l’impression de donner des marguerites frites à mon cocher cochon qui s’appelle Sacha et qui chasse les mouches moches à coups de louche à Loches.

Si tu trouves, Tintin miniature, impure la peinture des rupins et prends pour du purin qu’on t’impose toute prose purpurine ou épopée poupine , passe ton chemin, Machin : rien dans ce parchemin qui parle de mince prince charmant marchant, de baiser, de princesse au sang pourpre qui s’empresse peu ou prou plus ou moins prestement de découvrir l’amour de la métamorphose auprès de tonneaux vides, ne te satisfera, tout cela t’ennuiera de manière aussi sûre que six Suissesses suçant six sucettes à l’anis ne se soucient pas plus des six cent six Suisses sens dessus dessous qui sirotent six cent six Suzes pendant que ce cher Serge, le barman sanguin se bourre en se demandant « Qui suis-je ? ».

Mais si tu es encore là et que tu penses ouïr mieux et jouir d’une chute un peu pute, gare ton fute, Robin des flûtes, tu vas faire la culbute : je prétends, vieux sacripant de Peter Pan en triplan, que ce n'est pas perte de temps de t'annoncer ceci qui te sciera : ce batracien sartrien s’abattit en un rien sur ta reine de Saba, cet Empédocle clos au sang froid sans bouclettes ni Claudettes ni chaussettes ni chaufferette vient de se lover dans la travée ta belle libellule et donc, mon con, sans coup de gorgeon dans la trachée, sans recracher, d'avaler toute crue, l'eusses-tu cru, ton amie la fée Clochette. »

Quelle déglingue, la loi de la jungle !