LES BRANCHES par joye

Ces pauvres mioches ! Leur papa avait le vin mauvais, c’était un fait. Mais à cette époque-là, personne n’aurait pensé à s’interposer dans la vie conjugale, alors le voisins faisaient la sourde oreille les soirs où Dubois, éméché, battait sa femme jusqu’à ce qu’elle ne hurle plus. Le lendemain matin, chaque homme satisfait regardait sa femme d’un air malin, comme pour lui dire « Tu vois,  je te traite de princesse en comparaison ! » Les voisines se souriaient. Même avec ses bleus, madame Dubois restait impossiblement belle, ses voisines étaient alors heureuses de savoir que son homme la battait, cela lui apprendrait que la beauté physique, cela ne veut rien dire et que cela ne vous protège surtout pas des violences quotidiennes.

Monsieur Dubois avait quand même trouvé le temps, entre raclées, pour engrosser sa femme deux fois, mais après une veille de Noël spectaculaire et notable pour ses bruits, et une absence de la châtelaine un peu plus prolongée que d’habitude, on se murmurait qu’il a dû lui casser quelque chose d’important, la preuve, c’est qu’il n’y avait plus de bébés à leur piaule. De nouveau, les bonnes voisines se souriaient. Leurs bourrelets à elles étaient laids  mais encore fertiles. Les voisins, eux, regardaient avec un nouvel intérêt leur voisine : en voilà une qu’on pourrait peut-être encore sauter sans histoires, un truc à retenir si jamais on se retrouvait seuls dans l’escalier…

En dépit de tout, les deux bambins grandirent, chétifs, certes, mais ils grandirent. Les voisins n’aimaient pas les croiser en bas, ils avaient l’air sauvage, comme de jeunes loups qui n’hésiteraient pas à attaquer, sans prévenir. On ne se donna jamais la peine de connaître leurs noms, mais de temps en temps, lors d’une séance de coups de poings, on pouvait entendre un faible « Sylvain ! » dans le silence qui suivait l’orage d’ivrogne. On ignorait encore le nom de la fille, mais aux rares occasions où il fallait l’évoquer on l’appelait « Myrtille » qui faisait toujours hurler de rire les autres bonnes femmes.

Le temps passa. Et puis l’inévitable se produisit.

Il paraît que les deux enfants, maintenant ados, avaient fait un pacte avec leur mère. Sachant que leur père rentrerait cette veille de Noël encore saoul, rageur, comme d’habitude,  ils avaient soigneusement préparé son accueil.

Les voisins n’avaient rien entendu, non, rien du tout, malheureusement. Pendant longtemps, ils semblaient tous regretter, parce que cela aurait été succulent à voir, à pouvoir raconter tous les détails, si seulement ils avaient pensé à aller frapper à cette porte, inhabituellement silencieuse.

Le pire, c’est que quand madame Fontaine essaya de parler avec les gamins quelques semaines après l’incident,  il paraît même que le garçon lui crache dessus, cette espèce de petit sauvage ingrat !