La mère volée par Jill-Bill

Dépressive, jamais plus gaie, 

D'hiver en été 

Recluse comme ermite 

Qui nul invite, qui tout évite 

A la chambre cloîtrée 

Madame l'ambassadeur survivait, priait, espérait 

Par une obsession gagnée 

Le vol de son enfant, 

Quel âge aurait-il aujourd'hui, 

Dans sa douleur meurtrie 

Elle ne savait le dire... huit, neuf ans... 

La mémoire est l'une des facultés 

Les plus bizarres de notre intelligence 

Marmonnait-elle à son époux 

On ne peut pas s'y fier vraiment... 

L'ambassadeur ému mais impuissant 

Fleurissait la pièce de tout 

D'un bout à l'autre de l'an, avec excellence 

L'empêchant ainsi de sombrer 

Dans des idées trop noires 

Au mot kidnapper, elle s'évanouissait 

Depuis un certain mois de mai 

Où l'on déroba au berceau le jeune Richard 

Leur trésor, jamais retrouvé... 

Alors elle gardait la chambre 

De janvier à décembre 

Chapelet sur chapelet égrenait 

Usant son regard sur les petits portraits 

Tricotant de la layette 

Perdue dans son monde, maigrelette...